Sangre derramada en el blanco papel.
Cartas inconclusas,
escondidas en el fondo de un cajón.
Pedazos de una historia jamás mencionada
…olvidada…repudiada.
No, no hubo compasión.
Habrá que ver…
Lo que escribieron los dolientes.
Voces salinas diluidas,
lágrimas resecas de un amor pendiente.
Excusas vacías.
Decisiones equivocadas…consecuencias inesperadas.
4 comentarios:
El pasado llega, toca a la puerta y te sorprende.
Besitos
Esta poesia me ha producido un poco de desasosiego, pero es muy bonita.
Ana
Gracias Fiamma y Ana por leer.
También cuando encontré esas cartas (que son de mi abuelo) me produjeron desasociego, impotencia y dolor.
Me ha llamado mucho la atención éste escrito en particular, porque la historia guarda muchas verdades y sólo se acerca a ella.
Lo cierto, es que el pasado sólo es una palabra que guarda mucho misterio, muchos momentos y pocas pruebas contundentes de los hechos!
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